Cosas varias juntas hacen una historia

Ayer por la noche fui a una cena de trabajo, de esas que se hacen una o dos veces al año, y escuché la siguiente anécdota:

Iba un día un cazador de estos de caza mayor, de los que llevan fusiles con mira telescópica, ataviados de safari total, con su pañuelo en el cuello y su gorro a lo Indiana Jones. Pues bien, como decía, iba por el Amazonas y llegó a un poblado de mañana temprano, en la entrada del cual, sentada una mujer indígena vendía frutos tropicales varios. Nuestro cazador europeo se dirigió a la mujer indígena y le dijo que le compraba toda la fruta, que se la llevaba al campamento. La mujer se lo miró y le dijo que no, que sólo algunas piezas de cada. El hombre europeo no entendió que no le quisieran vender toda aquella producción, al precio más alto. Y volvió a increpar a la mujer indígena:
-¿Porqué no me quiere vender toda la fruta?
Finalmente la mujer indígena le dijo:
-Porque ¿qué haría yo todo el día sin fruta para vender?

El hombre europeo se alejó pensando que los indígenas nunca llegarían a nada y la mujer se quedó sentada pensando que el hombre europeo nunca entendería nada.




Removiendo papeles antiguos hoy, he encontrado esta foto del Mar de Las Seychelles que recibí de un paciente, realizada por él mismo, y que en el reverso dice:

“Perquè el fet de no ser estimat és només qüestió de mala sort, i en canvi no estimar es una desgràcia”. A. Camús

...He estimat als homes i les dones i la natura i l’esport i la literatura i la fotografia. Hi ha hagut dintre meu una necessitat imperiosa d’estimar aquelles persones o coses, que m’han ajudat a fer planera la meva existència fins ara als 89 anys.

Salut i pau, avui i sempre. Sincerament J. Rosell

(Allá por 1994)

Cada día nos brinda más de una ocasión para percibirnos de nuestra naturaleza ambivalente…

M'ATREVEIXO A DIR QUE VISC POÈTICAMENT

"M'atreveixo a dir que visc poèticament cada moment del dia i de la nit" Joan Vinyoli.

Viure poèticament de dies i de nits és l'equivalent a estar enamorat de la poesia, de tal manera que aquesta esdevé una necessitat gairabé imprescindible i s'apodera de la nostra personalitat i la trasforma....La poesia i el poeta són una mateixa cosa però és important que el poeta s'esforci a integrar el sentiment poètic dins d'ell mateix i, simultàniament, a integrar-se en la cosmogonia poètica....

Miquel Martí i Pol ,
¿Qué es poesia? (Ed. Empuries, Biblioteca Universal, Barcelona 2000)

Verdad, veracidad y confianza

Estamos montados sobre un lío (En defensa de la verdad. Isidoro Reguera, El País, Babelia 3/6/06).
Sobre la verdad, su inmensa relatividad, la subjetividad, los marcos de referencia, la ciencia cerrada en sí misma, todo nos indica que las raíces del teatro llegan a profundidades asombrosas. Y aparece como salvador la veracidad, el pacto, el punto de acuerdo, la subjetividad algo compartida. Ya más tranquilos podemos descansar. Pisamos suelo algo más sólido, algo que desde fuera de nosotros mismos parece sustentarnos.
El edificio, innegablemente se aguanta, aunque sea con ciertas artes de equilibrista. Y sin embargo, nosotros transitamos en él como si de la construcción más sólida de la creación se tratase, permitiéndonos sólo muy de tarde en tarde preguntarnos o dudar si aquello realmente no es un espejismo.
Actuamos como los niños pequeños en el regazo de la madre: salvados, guardados. Allí tenemos confianza. Y así, cobijados como ellos, sobrevivimos, sin tensión, dejando fluir la vida, observando aquello que quizás será veraz, quizás será verdad, y en todo caso es una obra de teatro magnífica. En definitiva, la verdad y lo veraz no participan de la naturaleza de nuestro universo. La confianza sí. ¿Quizás esto sea verdad? El lío está servido.

Para Mar, con cariño del de verdad y en recuerdo de “les coques de confiança”.

Jardín Bóboli

Pasear por estos jardines traslada a varios mundos, todos distintos, todos el mismo. Inmensos robles cuadricentenarios, tilos, cedros, todos vetustos y renacidos por las manos de cientos de jardineros que desde hace más de cuatro siglos los cuidan. Cuidar, mantener la belleza del equilibrio entre la naturaleza caótica y ordenada, y el hábito creativo ordenado y caótico del hombre. Belleza en ese equilibrio inestable, mantenida con el esfuerzo a través de múltiples generaciones. Emoción embargada de gratitud, a los hombres y mujeres que lo han hecho posible, y a la naturaleza que lo sostuvo.
Pasear por esos jardines expande la gratitud también a todos aquellos amigos que nos han ayudado a percibir esta tanta belleza que nos rodea, esta belleza tanta de la que somos parte, la belleza en el devenir y el renacer, y esta belleza también que se ubica en ese punto esquivo del aquí y ahora.

Para Madhu y Emilio. Gracias.

Fernando Pessoa

Hay, con todo, momentos de meditación- y a todos cuantos meditan acaban por llegarles- en que todo está consumido, todo viejo, todo visto, aunque esté todavía por ver. Porque, por más que meditemos una cosa y , meditando sobre ella, la transformemos, nunca la trasformamos en nada que no sea sustancia de meditación. Nos viene entonces el ansia de la vida, de conocer sin que sea con el conocimiento, de meditar sólo con los sentidos o pensar de un modo táctil o sensible, desde dentro del objeto pensado, como si fuéramos nosotros agua y él esponja.

En “Libro de desasosiego”. Fernando Pessoa.

Neuronas y hormigas

Elkhonon Goldberg pregunta en la Paradoja de la Sabiduría (Ed Crítica) ¿Cómo es posible que sea en la etapa del deterioro cerebral cuando aparece la sabiduría? Cuando lo hace, claro. ¿No es un contrasentido? A lo largo del libro va desenredando los temas, de tal manera que al final sabemos que menos es más y que el cerebro se organiza de forma constante con neuronas que nacen, se desarrollan y se desplazan hacia aquellas zonas que estimulamos por nuestra actividad. Se producen nuevos patrones. Somos, en buena medida, lo que hemos querido ser.

Steven Johnson, en su libro Sistemas Emergentes (Ed. Fondo Cultura Económica), explica que los hormigueros tienen una vida media de 15 años y que las hormigas de los años iniciales mantienen una conducta más irregular, mientras que las hormigas de los hormigueros más maduros, se conducen más sabiamente, como si hubiesen aprendido de la experiencia de sus progenitoras. (Recordar que las hormigas cada año son individuos distintos). De hecho “el hormiguero” ha aplicado pautas en función de su relación específica con el entorno. El nexo de unión entre las hormigas es la quimioconexión y es la base de la producción de los nuevos patrones heredables transgeneracionalmente.

¿No suena todo algo parecido, aunque sean estructuras tan distintas las hormigas y las neuronas?
Curiosidades de la vida, o quizás no. Las hormigas y las neuronas son muy diferentes, pero los patrones subyacentes quizás participan de la misma naturaleza, y de ahí su semejanza.

  

Dolor

Una mañana, medio dormido como siempre, estaba afeitándome y un pensamiento como entre nebulosa se apoderó de mí. Todo era relativo, todo debía ser relativo. Los pensamientos y enjuiciamientos de todos los hombres no dejaban de ser relativos. Y así me fui afianzando en una seguridad total y absoluta (no relativa) de que todo es relativo. Hasta que ..zas!!! Me corté con la maquinilla de afeitar, y qué dolor. Aquello sí que no fue relativo, era de una certitud absoluta. El dolor, aún en su subjetividad, no es relativo. Así, en el estar de las cosas, todas ellas relativas hay como mínimo una que no lo es.
Pero aquí aparece un gran dilema, las cosas no son, fluyen. Nosotros somos actores, fluimos, hacemos, ejercemos, realizamos, creamos y en todo este quehacer nunca hay nada que sea relativo, porque todo aumenta o disminuye….. el dolor.
Así es que nos movemos o navegamos entre dos aguas, entre el ser y el fluir, con un solo horizonte………………….

Síntesis

¡Qué tendencia a dejar los asuntos sintetizados! ¡Qué necesidad imperiosa de encerrarlos enteros en una caja pequeña de una o pocas palabras! Incluso al morir sintetizamos la vida: ¡Culminó sus objetivos! ¡Escribió un libro! ¡Plantó un árbol! Y qué decir de las emociones, sobre todo si de la tristeza se trata. La síntesis de lo que nos ha llevado a ella parece que una vez conseguida, nos liberará precisamente de ella, la tristeza. ¿Y si fuera más cierto o más humanamente verdadera la desconsolada y nunca acabada llorera de las plañideras, aún sabiendo que es teatro?

Sintetizar es una manía, obsesiva, y como tal obsesión nos produce ansiedad, obligando a acabar las cosas, y cerrarlas. Ese reduccionismo constante nos impide ver y vivir la amplitud del escenario de la vida.

Y si no es cierto, valga este escrito, que mientras lo hice (sintéticamente) me perdí el paso del aire primaveral por mi ventana.

¿Qué mas da estar delante del espejo o en él?
La emoción de su mirada. Por lo demás, nada más.

El espejo de Manet

Recuerdos y estrellas fugaces

Cada vez que recuperamos un recuerdo lo contextualizamos, y lo guardamos de nuevo algo modificado. De esta manera al cabo de un tiempo de repetir la operación, el recuerdo actual se parece menos al recuerdo inicial. Es como si a una estrella le saliese una cola que puede tener un brillo y prestancia mayor que ella misma. Y del recuerdo inicial, queda eso, un recuerdo.
Por eso las autobiografías son siempre distintas, no sólo por que se evalúan los hechos de forma diferente, sino por que los mismo hechos se recuerdan diferentes.
¿Y qué queda de todo ello? Un pensamiento sutil, acuoso y huidizo.

La pregunta

¿Para qué? ¿por qué? ¿cómo? ¿cuando?
y, ¿si no sirviesen para nada, o realmente importa un comino?
Diga lo que quiera......., pero no deje de tocarme. En esto no hay rebajas.

Entre cada nota hay silencio. Entre cada reflexión hay silencio. El silencio contiene el desarrollo de todo lo posterior.